󠁿󠁨󠁴󠁴󠁰󠀺󠀯󠀯󠁷󠁷󠁷󠀮󠁧󠁹󠁩󠁢󠁩󠀮󠁮󠁥󠁴󠀮󠁣󠁮󠀯󠁩󠁴󠁥󠁭󠀯󠀶󠀵󠀷󠀶󠀹󠀱󠀯󠀶󠀳󠀰󠀸󠀰󠀰󠀹󠀸󠀮󠁨󠁴󠁭󠁬󠁼󠀶󠁊󠁥󠁫󠀵󠁱󠁓󠁆󠀵󠁌󠁩󠁌󠀵󠀵󠁱󠁅󠀶󠁊󠁃󠀹󠀵󠁙󠀭󠀲󠀵󠁌󠁩󠁏󠀵󠀴󠁵󠁘󠁿    门锁转了最后一圈。

    “咔哒。”

    声音很轻，像一根细线断了。阿黄听懂了这个声音。这是“不许进”和“不许出”的声音。它后退了半步，脊背抵住了冰冷的鞋柜。

    屋里那股熟悉的味道还在，烟草味混着铁锈味，还有老李身上那股说不清的、像旧棉絮一样的汗味。但现在，这味道里掺进了一样东西——恐惧。

    恐惧是没有声音的，但它像凉水一样，从地砖上渗上来，沿着爪子，一直凉到心里。

    老李不在里面了。

    救护车的红灯转了一圈，把他带走了。阿黄追到楼梯口，被邻居王姨死死拽住。她的力气突然变得很大，声音也变了调，不再是平时那个会偷偷塞给它半块馒头的中年妇女。

    她说：“阿黄，别追了，你老李叔……去医院了。”

    医院。阿黄知道这个词。上一次老李去“医院”，回来时瘦了一大圈，咳嗽的声音像破锣，手里还多了一个棕色的玻璃药瓶。

    他坐在那把藤椅上，对着窗外的夕阳发呆，摸它的头，手抖得厉害。

    这一次，他连摸它的力气都没有了。他被两个穿着白衣服的人抬上担架时，眼睛是闭着的，嘴巴微微张着，像睡着了，又像有话要说。阿黄想凑过去闻闻他的气息，却被王姨拦住了。

    它看见老李的手垂在担架边，随着车子启动轻轻晃动，那根它熟悉得能摸出茧子的食指，指节处有一道白色的疤——那是很多年前，在工厂里被机器轧伤留下的。

    阿黄记得，它小时候最爱啃那道疤，老李就会笑着用另一只手点它的鼻子：“属狗的，就爱啃骨头。”

    现在，那根手指不动了。

    屋里静得可怕。

    阿黄从门边慢慢挪开。它的爪子踩在老李擦得锃亮的地板上，留下一个个湿漉漉的梅花印。它不饿，一点也不饿。王姨刚才在门外放了一碗冒着热气的饭，有肉香，可它闻都不想闻。

    它的胃里像堵了一块石头，又沉又冷。它走到厨房，那个它和老李每天早晨都要待一会儿的地方。蓝色的搪瓷饭碗空着，倒扣在案板旁边。

    老李习惯在吃完最后一口粥后，把碗这样放着，说这样干得快，不长霉。

    它用鼻子把碗拱正。碗沿磕在案板上，发出“󠁿󠁨󠁴󠁴󠁰󠀺󠀯󠀯󠁷󠁷󠁷󠀮󠁧󠁹󠁩󠁢󠁩󠀮󠁮󠁥󠁴󠀮󠁣󠁮󠀯󠁩󠁴󠁥󠁭󠀯󠀶󠀵󠀷󠀶󠀹󠀱󠀯󠀶󠀳󠀰󠀸󠀰󠀰󠀹󠀸󠀮󠁨󠁴󠁭󠁬󠁼󠀶󠁊󠁥󠁫󠀵󠁱󠁓󠁆󠀵󠁌󠁩󠁌󠀵󠀵󠁱󠁅󠀶󠁊󠁃󠀹󠀵󠁙󠀭󠀲󠀵󠁌󠁩󠁏󠀵󠀴󠁵󠁘󠁿当”的一声轻响。在过去，这声音会引来老李的呵斥：“轻点，难道要-造-反-啊？”然后他会用那把豁了口的木勺，敲敲它的脑门。

    没有呵斥。

    只有寂静。

    它走到卧室。床铺整理得一丝不苟，被子叠成方方正正的豆腐块，那是老李当了半辈子工人养成的习惯。枕头上有一个浅浅的凹痕，还残留着一点体温的余烬。

    阿黄跳上床，没有像往常那样霸道地把身体摊开，而是小心翼翼地蜷缩进那个凹痕里。那里有老李的味道，最浓。它把下巴搁在枕头上，闭上眼睛。<